Almost nobody dances sober, unless they happen to be insane.
Тетрадь была пожелтевшей от времени, старой, полной пыли и грязи. Она была из того времени, когда люди тратили много времени и труда чтобы оставить о себе воспоминания в виде строк... она была из бумаги... Бумага хранила отпечатки какого-то липкого вещества, следы пальцев и носила следы повреждений в виде линий и порезов. Видимо, кто-то постарался ножом. Но задета лишь первая страница. Открыв её можно увидеть рисунки, белые и непонятные разводы. И небольшой листок, который может окажется ключом к тому, что хотел сказать автор. К сожалению, время уничтожило часть листов и лишь этот маленький клочок бумаги был связующим звеном между непонятным меланхоличным парнем и девушкой решившей достать его тетрадь из общей стопки приговорённой к сожжению.
Она всматривали в старые буквы русского алфавита и начинала понимать их смысл.


Смотря в грань белого цвета.

И снова пришли пустые дни наполненные светлыми и бесконечно беспощадными лучами вечной тишины. Кто-то мечтал о мире в дни войны, но придя сюда он бы не нашёл его тут. В мертвенно-белых лучах нет покоя, есть только забвение. Человек не может вечно притворяться счастливым посреди всего, что он натворил. Когда-то ты просто хотел вырасти и мечтал о большем, хотел стать наделённым знанием и силой, а теперь можешь только улыбаться глядя навстречу Белому Лучу.

Ты не успел поднять головы, а тебе уже говорили, что ты кому-то должен что-то отдать. Ты хотел помочь каждому, но странные вещи начали происходить. Когда ты копал этой лопаткой свой огород, никто и думать не думал о тебе... Ты был ничем... Но только дал ты её другому, который рыл землю руками и считал, что так и должно быть, что это правильно... О тебе вспомнили и лучше бы не знать никому такой памяти, поскольку когда ты творишь для себя - это одно, но если для других - будь готов стать жертвой творения. Тебя это удивляет? Многие из подобных тебе стали первыми жертвами своих творений. Никто не понимает созданное руками, нежели Творец. Но следует помнить и о том, что только творение может понять Творца. Помни об этом, когда будешь умирать за свои идеи, свои взгляды, а пока сиди и улыбайся так, как и единицы тех, кто приходил сюда до тебя.

Нет потребности в дыхании, нет потребности в еде и воде... нет ничего кроме тебя и твоих идей. Ты оглядываешься и вокруг тебя видишь мир охваченный больной пляской белого цвета. Он не успокаивает глаз, а режет его так, как резала бы тонкая леска впившая в мысль. Желания покоя и тишины рождаётся из эгоизма, так говорили тебе те, кто не дошёл. Возникает вопрос, почему же их мыслей было недостаочно? Почему ты сидишь тут и улыбаешься улыбкой счастливого неведения.

Понимать или не понимать - вопрос который мучает тебя всегда. Это шрапнель взрывавшая твою голову перед сном, это блики солнца не дающие тебе спать ранним утром, это громкий и непонятный звон внутри твоих ушей... это всё - понимание. Понимание и осознание себя. Ты можешь поднять руку и коснуться Белого Цвета - вобрать его в себя, но какой будет цена? И стоит ли вообще это твоей жертвы? Рядом с тобой лежат многие, кто был уверен в себе настолько, что это их сгубило. Так может, лучше перестать трепыхаться под пятой Цвета?Подняв руку ты пишешь... и твои буквы не истираются, так как ты знаешь - что чернила твоих мыслей, это твоя собственная кровь. Как много ты можешь отдать за одно слово? Или за два? А может быть, не стоит?
Но следы остаются и человек улыбается... Спустя миг его глаза закрылись и голова поникла. Он остался тут, как и многие сотни десятков других, но они пали безымянным прахом, который развеет ветер, а на небольшой фрагменте цвета виднеется отпечаток его творчества.
Три длинные волнистые линии равномерно лежат внизу, а над ними распахнув крылья, в воображаемое небо поднимается птица... Человек не решился прибегнуть к письму, решив, что последние слова нужно оставлять понятными для всех. Он улыбался когда рисовал, и последние его мгновения ему не нужна была пружинка для улыбок... он улыбался всем своим существом. Конец рисунка завершает длинная линия идущая к тому месту, где он теперь лежит и тихо спит. Небытие - вещь непонятная, странная, говорят, что люди возвращаются спустя многие завесы времён, так что даже Белому Цвету не под силу вытравить их из этого мира...





@темы: фанарт, Psychic Mind.